ESA BASURA LLAMADA AMOR

He sentido por las noches, la incosiente motivación de escribirle algo sensual a un cuerpo ausente, la idea de mandar besos a alguien que no está, la creciente expectativa de ¿que pasaría?, la estúpida memoria regresando a momentos especialmente doloros de recordar, sintiendo la nostalgia rasguñandonos la piel.

He revivido cada beso repartido en mi piel, cada caricia recibida, tormento chino, mi peor enemigo: mi memoria, la ansiedad de abrazarme a un cuerpo que no tiene presencia, ni voz, ni mirada, abrazandome al vacio, a la nada, sigueindo un camino oscuro hacia un precipicio llamado amor, recogiendo lo que la vida deja caer, entre eso, pedazos de mi corazón.

Esos amaneceres que nacieron para estar acompañados son taboo para un alma bañada por la penumbra y prohibidos para unas manos curtidas por la experiencia de la soledad.

¿Habrá en este mucndo realmente una pareja para cad gente? si fuese asi, las distancias son demaciado para el amor, que desfallece en su impetu inoculador apenas un tiempo despues de empezar a hervir.

Todo tiene princpio y fin, la costumbre es la que causa la muerte del amor y causa la debacle del sentimiento y los dolores de su muerte se sienten en el alma.

El amor es aquella basura acumulada por la necesidad humana de pertener a alguien o vivir en pareja.

Cabulaciones, nostalgias y grinches por el osodelpan